Sunday, bloody sunday

Puede que haya perdido mi don con el tiempo,
este tiempo oscuro de plata y salitre,
de vuelo bajo y vinilo.
Y quizás mis palabras ya no te emocionen,
porque han perdido la magia y la verdad,
asustadas entre estas ganas de sexo y provocación.
Tal vez sea culpa mía, al fin y al cabo,
yo escribo todo esto,
y creo que nunca lo hice por tí, sino por mí.
Pero lo echo de menos todo,
y me arrepiento de haber fallado así,
de haberme perdido.
Puede ser que prometiera imposibles,
nunca me escondí cuando no pude cumplir,
la sinceridad, aunque duela.
Y quizás debiera haber huido cuando tuve ocasión,
pero te quería demasiado,
creí controlar el incendio.
Tal vez mentir hubiera sido más humano,
pero rogué para que creyeras en mí,
por nada hubiera desperdiciado tu confianza.
Pero lo echo todo de menos,
y me avergüenza haberte fallado así,
hoy me avergüenza seguir escribiendo.