Estúpido sabor en la boca, como de cerveza y hastío,
como sexo y carne mal vendidos,
como el silencio y la mentira:
poco a poco la luna se va haciendo mía,
en un sonido de insecto quebrándose bajo la suela de tus tacones.
Y humo de siesta colocada y rodeada de amigos,
y latas vacías alrededor,
temiendo perder algo que no tienen
por hacer algo que no están haciendo:
pensar palabras que no existen, revivir gatos muertos.
Un miserable cristal ceniciento,
me veo sentado en el sofá con el cinturón de mis vaqueros desabrochado,
y una camiseta blanca,
fumando lo que no debería haber comprado:
olvidando comidas y cumpleaños.
Una risa terrible y el hombre que vendió al mundo,
un lento caminar de día de difuntos,
algo más,
todavía,
algo que quizás,
debería,
haber olvidado.
Eres mi juego favorito.
ResponderEliminarY no pienso renunciar a tus hojas en blanco.