El ruido de los cristales rotos dentro de la fotografía,
la canción sonando estática: "hay una estela de ausencia,
de coincidencia literaria...".
No creo ni una palabra de lo que me dices,
porque no me lo dices a mí, sino a tí,
igual que yo tan sólo hablo conmigo de tí,
y contigo de mí.
Me importa cada vez menos cualquier cosa,
porque creo que ya soy tan feliz como estúpido,
y el abismo es tan sólo el abismo,
y la caída pornografía barata.
La amenaza nunca había sido tan real,
y, al mismo tiempo, tan insignificante,
tan cotidiana, tan fúnebre, tan preciosa,
tan bien escrita.
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