Cuando te vas, una parte de mí quiere irse contigo,
y no volver nunca.
Visitar paraísos perdidos y verlos arder,
cruzar la línea de lo prohibido,
cruzar un puente a la carrera,
volar el parlamento, que me cojas de la mano.
Y grabarte en video mientras duermes,
y mientras estás despierta,
elegir cien sitios más en el mapa,
viajar en tren, escuchar música.
Supongo que hacer autostop, beber,
fumar de noche en un campo verde y amarillo,
encontar un río,
una playa, el mar, la arena mojada.
Cuando te vas, una parte de mí quiere irse contigo,
pero la otra prefiere quedarse,
imaginar lo que podría haber sido.
Salí de clase a las diez. Llovía. Para darle la vuelta a un martes que se vestía de trece, fui a comprar libros nuevos. Al salir, con mi tesoro y mi sonrisa, había escampado. Subí caminando por la calle Magdalena. En la última manzana, a lo lejos, creí escuchar los primeros acordes de Iberia Sumergida. Sonreí. Emilio es de los nuestros.
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