Recuerdo estar solo, y no importarme, y fotografiar el fuego sobre los tejados,
sobre la vida, y tu voz escribiéndome.
Recuerdo que soñaba días como los últimos, y creía que serían reales.
Recuerdo... que no me imaginé que pudiera pasar,
que no pensaba que sobreviviría, y ahora tampoco.
Pero las noches siguen pasando,
se han convertido en muchos tipos de vida,
y aunque a veces mis garras sean reales, y te recueste en la cama,
sigo temiendo que todo estalle,
que la vida sea sólo vida, y no nuestros sueños.
Recuerdos que se pudren en fechas inconclusas,
en diarios escritos a sangre y fuego y lágrimas y humo,
recuerdos ... felices ... tristes ... extraños ... increíbles,
el mundo y la historia a nuestros pies,
y la tristeza quiere enredarse en mi esperanza:
... y yo ... yo sigo cuidando de los leones.
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